XIII
En la lluvia que cae muere
el otoño
Diciembre se ha
cansado
de sostener cadáveres de
hojas.
El viento ha esparcido
los espíritus tenues
que habitaban la fruta
penden crucificados de las
zarzas.
La soledad del rayo
disecciona el perfil de los
cipreses
sobre el negro compacto de
la tarde.
Una quietud de muerte cubre
el campo
y hasta la tierra oculta
Que alguna vez fue arada.
Se vuelve hacia sí misma.
Da la espalda.
Cierra recia sus poros
Y, confusa, la lluvia
se amotina en los charcos-
El graznido del cuervo
naufraga entre las olas de
la atmósfera.
El mundo está escondido
tras un velo grisáceo.
Yo, desde mi ventana,
veo pasar los sueños
hundiendo sus pisadas en el
barro.
Veo al tiempo empaparse.
Veo oxidarse el eje
Donde el planeta gira.
Chirrían.
Atascarse.
¡Oh mi
amigo el invierno,
Mil y
mil veces bien venido seas.
Húndete en mí:
Sea raíz la ausencia que nos
colma.
Alejandro Céspedes, "Hay Un Ciego Bailando En El Andén"
"A veces me veo a mí mismo nadando en medio del mar
hacia una isla que ese otro que también soy yo
ni ve ni sabe que existe."
Alejandro Céspedes
Nacido en 1958 en Gijón, Asturias, es licenciado en Filosofía y Ciencias de la Educación por la Universidad de Oviedo. Ganador del XXV Premio Jaén De Poesía-2009, es autor de "La noche y sus consejos"(1986), "James Dean, Amor que me prohíbes(1986), "Las palabras mensajeras solo saben volver" (1994).
A partir de 2007 se dedica exclusivamente a la literatura. En diciembre se incorpora al programa de poesía "Definición de savia" del Círculo de Bellas Artes de Madrid.
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Fuente: "Hay un ciego bailando en el andén" (1998) Madrid: Hiperión
Imágenes Google y blog del autor
